J’avais onze ans et ma ville se mit à flamber. Notre maison vola en éclats et je faillis partir avec.
La guerre.
Du bas de mes onze ans, je ne comprenais pas exactement ce qu’étaient venues faire trois fusées anti-char dans notre salon.
Depuis ce jour, nous commençâmes à perdre petit à petit nos affaires, nos souvenirs, notre santé, notre tranquillité bourgeoise et notre raison.
Parties, Evanouies. La nonchalance d’une vie sans craintes majeures, l’assurance d’un présent peinard, rectiligne. Les drames n’étaient plus lointains. Les secousses ne touchaient plus que les autres. L’horreur n’était plus vécue qu’à la télé. Partis, les après-midi à la plage, les dimanches avec les cousins.
La Comtesse de Ségur, le conservatoire de musique, le Collège du Sacré-Cœur. Hachés, anéantis. Les piliers de ma petite existence se mirent tous d’accord pour me lâcher à l’unisson.
Depuis, je tangue entre le bon sens et la démence.