/
June 15, 2020
/
Le 13 avril dix-neuf cent soixante quinze, j’avais onze ans.
Onze ans et déjà coupable. Coupable d’avoir choisi de naître au mauvais moment, au mauvais endroit. Coupable d’avoir endossé la mauvaise religion. Coupable de sentir une sensualité qui pointe, mais dans la mauvaise direction.
Condamné sans appel.
Condamné par un Dieu qui m’aime infiniment. Un Dieu qui veut me rédimer mais qui ne me fait que des vacheries.
Incompréhensible.
Comment comprendre ? Sans l’unique soutien possible de la foi inébranlable.
Surtout la foi.
Inébranlable.
La vie sinon aurait-elle un sens ?
La foi.
Adulte, démoli par la foi, je mettrai des années à m’en guérir.